Da bin ich zu Hause
Samstagnacht, Sonntagfrüh. Halb drei. Ich drehe schon seit, sind wir ehrlich, Minuten meine Runden. Und finde keinen Parkplatz. Obwohl, doch, der ginge. Halb rein. Raus, also ausgestiegen. Die halbvolle Bierflasche zur Seite geräumt, den klapprigen Drahtesel auch. Rein. Rein. Meiner.